»Nun, es gibt eine alte Legende.« Onkel Finley zwirbelte seinen weißen Bart. »Sie handelt von Feuerbällen. Von Sternschnuppen. Und von der Unwürdigkeit der menschlichen Wünsche und Begierden.«

»Bereust du all das?«

»Nein. Und dies scheint mir das Schlimmste.«

Sie schüttelte lächelnd den Kopf. »Oh nein, mo Stoirín.« Es klang wie eine Melodie. »So ist es, wenn Rosen ihre Dornen finden. Und das müssen sie! Sonst wären es keine Rosen.«

»Schmetterlinge«, sagte er, »sind so zarte Wesen. Zerbrechlich. Ihre Flügel … wie Papier. Und doch überstehen sie tiefste Winter im Freien, manche fliegen von Kontinent zu Kontinent, sie durchlaufen eine vollständige Wandlung, erschaffen sich vollkommen neu …« Er küsste meine Stirn und sah mich ernst an. »Man sollte sich durch ihre Schönheit und Zartheit nicht täuschen lassen. Sie sind stark und zäh – so wie du, Madra Rua.«

»Manchmal ist es besser, wenn wir nicht das bekommen, was wir wollen. Sondern das, was wir brauchen.«

»Wie meinst du das, Onkel?«

»Ach … ist nur so ein Gedanke.«

»Dies ist Irland! Auch wenn es anders scheint als das meine, so erkenne ich es doch in allem wieder! Im Gesang des Windes … dem Trommeln des Regens … dem Zwitschern der Singdrosseln! All das ist wie ein Lied; vielleicht wird es hier in einer anderen Tonart gespielt, aber die Melodie ist noch immer dieselbe.«

»Wie ist es möglich, dass sie weiter oben Talgkerzen und Gras fressen, weil es nichts anderes gibt – ihr dagegen sogar in dreckigen Spelunken wie dieser hier noch gutes Essen habt?« Er hob die Stimme. »Und wie zur Hölle kann es euch so verdammt egal sein, dass sie dort oben zu Hunderten … zu Tausenden verrecken?«